Que trata de la brava y descomunal batalla que don
Quijote tuvo con unos cueros de vino tinto, con otros raros sucesos que en
la venta le sucedieron
Estando en esto, el ventero, que estaba a la puerta de la venta, dijo:
-Esta que viene es una hermosa tropa de huéspedes; si ellos paran aquí,
gaudeamus tenemos.
-¿Qué gente es? -dijo Cardenio.
-Cuatro hombres -respondió el ventero- vienen a caballo, a la jineta, con
lanzas y adargas, y todos con antifaces negros; y junto con ellos viene una mujer
vestida de blanco, en un sillón, ansimesmo cubierto el rostro, y otros dos
mozos de a pie.
-¿Vienen muy cerca? -preguntó el cura.
-Tan cerca -respondió el ventero-, que ya llegan.
Oyendo esto Dorotea, se cubrió el rostro y Cardenio se entró en el
aposento de don Quijote; y casi no habían tenido lugar para esto, cuando entraron
en la venta todos los que el ventero había dicho, y apeándose los cuatro
de a caballo, que de muy gentil talle y disposición eran, fueron a apear a
la mujer que en el sillón venía, y tomándola uno dellos en sus
brazos, la sentó en una silla que estaba a la entrada del aposento donde Cardenio
se había escondido. En todo este tiempo, ni ella ni ellos se habían
quitado los antifaces, ni hablado palabra alguna: solo que al sentarse la mujer en
la silla dio un profundo suspiro y dejó caer los brazos, como persona enferma
y desmayada. Los mozos de a pie llevaron los caballos a la caballeriza.
Viendo esto el cura, deseoso de saber qué gente era aquella que con tal traje
y tal silencio estaba, se fue donde estaban los mozos y a uno dellos le preguntó
lo que ya deseaba; el cual le respondió:
-Pardiez, señor, yo no sabré deciros qué gente sea esta: solo
sé que muestra ser muy principal, especialmente aquel que llegó a tomar
en sus brazos a aquella señora que habéis visto; y esto dígolo
porque todos los demás le tienen respeto y no se hace otra cosa más
de la que él ordena y manda.
-Y la señora ¿quién es? -preguntó el cura.
-Tampoco sabré decir eso -respondió el mozo-, porque en todo el camino
no la he visto el rostro; suspirar sí la he oído muchas veces, y dar
unos gemidos, que parece que con cada uno dellos quiere dar el alma. Y no es de maravillar
que no sepamos más de lo que habemos dicho, porque mi compañero y yo
no ha más de dos días que los acompañamos; porque, habiéndolos
encontrado en el camino, nos rogaron y persuadieron que viniésemos con ellos
hasta el Andalucía, ofreciéndose a pagárnoslo muy bien.
-Y ¿habéis oído nombrar a alguno dellos? -preguntó el
cura.
-No, por cierto -respondió el mozo-, porque todos caminan con tanto silencio,
que es maravilla, porque no se oye entre ellos otra cosa que los suspiros y sollozos
de la pobre señora, que nos mueven a lástima, y sin duda tenemos creído
que ella va forzada donde quiera que va; y, según se puede colegir por su
hábito, ella es monja o va a serlo, que es lo más cierto, y quizá
porque no le debe de nacer de voluntad el monjío, va triste, como parece.
-Todo podría ser -dijo el cura.
Y, dejándolos, se volvió adonde estaba Dorotea, la cual, como había
oído suspirar a la embozada, movida de natural compasión, se llegó
a ella y le dijo:
-¿Qué mal sentís, señora mía? Mirad si es alguno
de quien las mujeres suelen tener uso y experiencia de curarle, que de mi parte os
ofrezco una buena voluntad de serviros.
A todo esto callaba la lastimada señora, y aunque Dorotea tornó con
mayores ofrecimientos, todavía se estaba en su silencio, hasta que llegó
el caballero embozado que dijo el mozo que los demás obedecían y dijo
a Dorotea:
-No os canséis, señora, en ofrecer nada a esa mujer, porque tiene por
costumbre de no agradecer cosa que por ella se hace, ni procuréis que os responda,
si no queréis oír alguna mentira de su boca.
-Jamás la dije -dijo a esta sazón la que hasta allí había
estado callando-, antes por ser tan verdadera y tan sin trazas mentirosas me veo
ahora en tanta desventura; y desto vos mesmo quiero que seáis el testigo,
pues mi pura verdad os hace a vos ser falso y mentiroso.
Oyó estas razones Cardenio bien clara y distintamente, como quien estaba tan
junto de quien las decía, que sola la puerta del aposento de don Quijote estaba
en medio; y así como las oyó, dando una gran voz dijo:
-¡Válgame Dios! ¿Qué es esto que oigo? ¿Qué
voz es esta que ha llegado a mis oídos?
Volvió la cabeza a estos gritos aquella señora, toda sobresaltada,
y no viendo quién las daba, se levantó en pie y fuese a entrar en el
aposento; lo cual visto por el caballero, la detuvo, sin dejarla mover un paso. A
ella, con la turbación y desasosiego, se le cayó el tafetán
con que traía cubierto el rostro, y descubrió una hermosura incomparable
y un rostro milagroso, aunque descolorido y asombrado, porque con los ojos andaba
rodeando todos los lugares donde alcanzaba con la vista, con tanto ahínco,
que parecía persona fuera de juicio; cuyas señales, sin saber por qué
las hacía, pusieron gran lástima en Dorotea y en cuantos la miraban.
Teníala el caballero fuertemente asida por las espaldas, y, por estar tan
ocupado en tenerla, no pudo acudir a alzarse el embozo que se le caía, como
en efeto se le cayó del todo; y alzando los ojos Dorotea, que abrazada con
la señora estaba, vio que el que abrazada ansimesmo la tenía era su
esposo don Fernando, y apenas le hubo conocido, cuando, arrojando de lo íntimo
de sus entrañas un luengo y tristísimo «¡ay!», se
dejó caer de espaldas desmayada; y a no hallarse allí junto el barbero,
que la recogió en los brazos, ella diera consigo en el suelo.
Acudió luego el cura a quitarle el embozo, para echarle agua en el rostro,
y así como la descubrió, la conoció don Fernando, que era el
que estaba abrazado con la otra, y quedó como muerto en verla; pero no porque
dejase, con todo esto, de tener a Luscinda, que era la que procuraba soltarse de
sus brazos, la cual había conocido en el suspiro a Cardenio, y él la
había conocido a ella. Oyó asimesmo Cardenio el «¡ay!»
que dio Dorotea cuando se cayó desmayada, y, creyendo que era su Luscinda,
salió del aposento despavorido, y lo primero que vio fue a don Fernando, que
tenía abrazada a Luscinda. También don Fernando conoció luego
a Cardenio; y todos tres, Luscinda, Cardenio y Dorotea, quedaron mudos y suspensos,
casi sin saber lo que les había acontecido.
Callaban todos y mirábanse todos, Dorotea a don Fernando, don Fernando a Cardenio,
Cardenio a Luscinda, y Luscinda a Cardenio. Mas quien primero rompió el silencio
fue Luscinda, hablando a don Fernando desta manera:
-Dejadme, señor don Fernando, por lo que debéis a ser quien sois, ya
que por otro respeto no lo hagáis, dejadme llegar al muro de quien yo soy
yedra, al arrimo de quien no me han podido apartar vuestras importunaciones, vuestras
amenazas, vuestras promesas ni vuestras dádivas. Notad cómo el cielo,
por desusados y a nosotros encubiertos caminos, me ha puesto a mi verdadero esposo
delante, y bien sabéis por mil costosas experiencias que sola la muerte fuera
bastante para borrarle de mi memoria. Sean, pues, parte tan claros desengaños
para que volváis, ya que no podáis hacer otra cosa, el amor en rabia,
la voluntad en despecho, y acabadme con él la vida, que como yo la rinda delante
de mi buen esposo, la daré por bien empleada; quizá con mi muerte quedará
satisfecho de la fe que le mantuve hasta el último trance de la vida.
Había en este entretanto vuelto Dorotea en sí, y había estado
escuchando todas las razones que Luscinda dijo, por las cuales vino en conocimiento
de quién ella era; que viendo que don Fernando aún no la dejaba de
los brazos ni respondía a sus razones, esforzándose lo más que
pudo se levantó y se fue a hincar de rodillas a sus pies, y, derramando mucha
cantidad de hermosas y lastimeras lágrimas, así le comenzó a
decir:
-Si ya no es, señor mío, que los rayos deste sol que en tus brazos
eclipsado tienes te quitan y ofuscan los de tus ojos, ya habrás echado de
ver que la que a tus pies está arrodillada es la sin ventura hasta que tú
quieras y la desdichada Dorotea. Yo soy aquella labradora humilde a quien tú,
por tu bondad o por tu gusto, quisiste levantar a la alteza de poder llamarse tuya;
soy la que, encerrada en los límites de la honestidad, vivió vida contenta
hasta que a las voces de tus importunidades y, al parecer, justos y amorosos sentimientos
abrió las puertas de su recato y te entregó las llaves de su libertad,
dádiva de ti tan mal agradecida cual lo muestra bien claro haber sido forzoso
hallarme en el lugar donde me hallas y verte yo a ti de la manera que te veo. Pero,
con todo esto, no querría que cayese en tu imaginación pensar que he
venido aquí con pasos de mi deshonra, habiéndome traído solo
los del dolor y sentimiento de verme de ti olvidada. Tú quisiste que yo fuese
tuya, y quisístelo de manera que aunque ahora quieras que no lo sea no será
posible que tú dejes de ser mío. Mira, señor mío, que
puede ser recompensa a la hermosura y nobleza por quien me dejas la incomparable
voluntad que te tengo. Tú no puedes ser de la hermosa Luscinda, porque eres
mío, ni ella puede ser tuya, porque es de Cardenio; y más fácil
te será, si en ello miras, reducir tu voluntad a querer a quien te adora,
que no encaminar la que te aborrece a que bien te quiera. Tú solicitaste mi
descuido, tú rogaste a mi entereza, tú no ignoraste mi calidad, tú
sabes bien de la manera que me entregué a toda tu voluntad: no te queda lugar
ni acogida de llamarte a engaño; y si esto es así, como lo es, y tú
eres tan cristiano como caballero, ¿por qué por tantos rodeos dilatas
de hacerme venturosa en los fines, como me heciste en los principios? Y si no me
quieres por la que soy, que soy tu verdadera y legítima esposa, quiéreme
a lo menos y admíteme por tu esclava; que como yo esté en tu poder,
me tendré por dichosa y bien afortunada. No permitas, con dejarme y desampararme,
que se hagan y junten corrillos en mi deshonra; no des tan mala vejez a mis padres,
pues no lo merecen los leales servicios que, como buenos vasallos, a los tuyos siempre
han hecho. Y si te parece que has de aniquilar tu sangre por mezclarla con la mía,
considera que pocas o ninguna nobleza hay en el mundo que no haya corrido por este
camino, y que la que se toma de las mujeres no es la que hace al caso en las ilustres
decendencias, cuanto más que la verdadera nobleza consiste en la virtud, y
si esta a ti te falta negándome lo que tan justamente me debes, yo quedaré
con más ventajas de noble que las que tú tienes. En fin, señor,
lo que últimamente te digo es que, quieras o no quieras, yo soy tu esposa:
testigos son tus palabras, que no han ni deben ser mentirosas, si ya es que te precias
de aquello por que me desprecias; testigo será la firma que hiciste, y testigo
el cielo, a quien tú llamaste por testigo de lo que me prometías. Y
cuando todo esto falte, tu misma conciencia no ha de faltar de dar voces callando
en mitad de tus alegrías, volviendo por esta verdad que te he dicho y turbando
tus mejores gustos y contentos. |
